Tipiese Skotse weer kan nie 'n rit bederf wat verstommende pragtige natuurskoon rondom die Trossachs-streek van Stirlingshire openbaar nie
'Jy sal dit dalk nou in die klein ring wil sit.' Ons is net 1 km in ons rit en ek kry reeds 'n gevoel van bewing oor wat die dag wat voorlê vir ons inhou.
Ek het die afgelope uur of wat ontbyt spandeer in 'n gastehuis wat uitkyk oor die velde wat ons verblyf van die klein dorpie Aberfoyle skei, en probeer om die windrigting en die waarskynlikheid van reën wat bo die boom verskyn, te raai. -bedekte gebou van Craigmore wat agter die dorp se hoofstraat opdoem.
Ons roete uit Aberfoyle in die rigting van Loch Katrine en verder in die Trossachs Nasionale Park neem ons dadelik na die Duke's Pass, op en oor die 420m heuwel en in 'n Forestry Commission wonderland van varing, denne en veelvuldige golwings.
My ritmaat is Campbell, 'n man wat hierdie paaie goed ken en wat vriendelik aangebied het om fietsryer om sy plaaslike roetes te lei, so ek luister na sy raad en klik in die klein ring. Ten spyte daarvan dat ek vanoggend my bene in omhelsing geslaan het, het ek die koue gevoel, so die moeite van die klim bied 'n bietjie ekstra warmte terwyl ons deur digte lug swaar van mis opstyg, en ek stilweg nadink oor die Hertog van Montrose se motivering agter hierdie vaal sadistiese voorbeeld van laat-19de eeuse snelwegingenieurswese.
Drink dit in
Die kort, skerp klim van Craigmore het geen duidelike kruin om van te praat nie, geen enkele kruin om sy top te noem nie. In plaas daarvan word die pad kortliks gelyk en gaan dan voort vir honderde meters in opritte en dalings.'n Kort poging om ons oor elke opeenvolgende mini-beraad te sien is voldoende voordat dit kop af en op die druppels is, terwyl ons resieslyne oor perfek gladde teerpad kerf wat soos ongespoelde kassetband deur die rooibruin boslandskap gelê is.
Ons laaste afdraande is reguit en vinnig, wat 12 km se verlate speelgrond teen die hange tot 'n einde bring. Voor ons lê die uitgestrekte skoonheid van Loch Katrine, en ek neem 'n oomblik om die uitsig in te drink, rustig selfs onder grys lug. Campbell, die bron van alle plaaslike kennis, sê vir my die loch is die bron van die meeste van Glasgow se drinkwater.
Terwyl ons verby die besoeker se parkeerterrein vaar, stel ons grappenderwys voor dat dit 'n slim plan kan wees om die Sir W alter Scott-stoomboot oor die water te neem. Ons vat eerder die pad langs die noordkus. Dit is gesluit vir verkeer, wat ons onbelemmerde deurgang langs 'n ander verlate pad toelaat, en ons sit in 'n bestendige tempo wat ons toelaat om te gesels terwyl ons die waterkant loop.
Aan ons linkerkant strek die see, golwe wat in miniatuur wit perde gesweep word terwyl wind die oppervlak daarvan ontwrig. Beskut deur die boomlyn, doen ons kort, harde pogings om oor kort stygings in die pad te heers, en neem blaaskans in vrywiel af ewe kortstondige afdraande. Die pad vernou by geleentheid en ons ry uit en verhoog ons spoed in die hoop dat ons die eerste lus van die rit na ons beplande middagetestop kan voltooi voordat die broeiende hemel besluit om te breek.
Ek volg Campbell teen 'n rofweg afgeleë helling toe ek 'n vrag hoor kraak soos 'n geweer wat afgaan. Ek skrik en soek die bome vir 'n kamok-geklede gek, en maak gereed om van die toneel te vlug en dink ons is vir herts aangesien. Dan sien ek hoe Campbell 20 meter voor my stadiger tot stilstand kom, met been uit, en homself stewig. 'n Speek het uit die velling van sy agterwiel gewaai, en klap nou jammerlik van sy naaf af.
Dit is onherstelbaar, maar die fantastiese vindingryke Campbell het 'n spaarfiets wat veilig in die kattebak van sy motor in Aberfoyle toegesluit is. Hy rekwisisie van die fotograaf se motor en tuit weg in die verte, terwyl ek stil
vloek sy nabyheid aan 'n verwarmer en gaan dit alleen om die laaste 20 km van hierdie lus terug te voltooi na ons beginpunt.
Met niks meer op die pad om mee te kampe as 'n paar gevalle blare nie, geniet ek die uitsigte oor die loch en stop vir 'n oomblik by 'n spit grond wat in die water uitsteek. Klaarblyklik is die begraafplaas van die MacGregor-stam aan die eindpunt van die grasbegroeide waterweg geleë, bewaak deur 'n klipmuur. Die verste punt word deur golwe omhul, wat dit die voorkoms gee van 'n klein skip wat aan die kus vasgemeer is.
Ek kan die eerste kolle reën voel, so besluit om aan te beweeg. Motor terug na die belofte van 'n warm kroeg en 'n bak pasta groter as my kop lyk die beste opsie. Ek verlaat die waterkant by Stronachlachar, onderhandel 'n geslote hek en druk my fiets deur 'n nabygeleë opening in die heining, ek weet daar is 18 km tussen hier en broodnodige kos. Ek nek 'n jel namate die reën harder word, met groot druppels water wat die uitsig deur my optimisties verslete sonbril begin verbloem.
Terwyl ek begin daal na die oewer van Loch Ard, maak die lug heeltemal oop en die reën verander in 'n stortreën. My vordering word tandeknersend bepaal. ‘Wat sou Tom Boonen doen?’ vra ek myself. Ek maak die tenks leeg en slaan die krukke so hard dat elke pedaalslag gepaard gaan met 'n hoorbare gesuis van my versadigde sokkies. Vir een ding sou Boonen waarskynlik skoenoortreksels gedra het.
Gee skuiling
My pas verlig soos ek die buitewyke van Aberfoyle bereik, en my gemoed styg toe ek die regterkant sien wat van die hoofpad afdraai en in die parkeerterrein in wat na die Forth Inn lei. Ek drup van elke uiteinde op die vloersteenvloer en vind 'n tafel, voer 'n natgekloofde strokie op die gladde vloer uit en sluit aan by Campbell, wat ontstellend droog en gemaklik lyk.
Terwyl ek uitdroog en opwarm, smul ons aan koolhidrate en drink pinte Coke. Kort-kort sal een van ons deur die kroeg se vensters loer op soek na blou lug. Na 'n uur word dit baie duidelik dat skakerings van grys vandag die enigste kleure sal wees, daarom trek ons ons reënbaadjies aan, haal Campbell se reserwefiets uit die kar en aanvaar die feit dat nie een van ons die dag met iets minder as gaan afsluit nie. gerimpelde tone.
Daar is 'n duidelik ander topografiese tema as die tweede helfte van vandag se syfer van agt. Soos ons suid ry op blink paaie langs die rand van die Queen Elizabeth Forest Park, word bome minder volop, die landskap al hoe meer onvrugbaar. Ontboste uitgestrekte land strek links en regs terwyl ons ingrawe vir 'n klim van die 'pyplyn' - 'n plaaslike Strava-gunsteling wat gekenmerk word deur sy lang, reguit, oënskynlik onophoudelike klim deur die windverwaaide wildernis.
Ons is albei weer in die klein ring, en nie vir die eerste keer is ons gedwing om sit te klim nie, op soek na greep op die gladde padoppervlak, en kyk na die teerpad vorentoe vir die pad van die minste weerstand. Die koue van laatoggend word vinnig vergeet aangesien albei ons enjins weer op werktemperatuur is.
Kuim op die heuwel, veraf denneplantasies peper die horison; sak ek oor die kappies, kry ek weer asem en neem 'n bietjie tyd om die rustigheid van die toneel te waardeer. Ons het skaars 'n gemotoriseerde voertuig teëgekom sedert ons Aberfoyle verlaat het. Hierdie bane bied 'n ontsnapping, tyd om te dink, tyd om werklik vars lug in te asem.
By ons in die klein dorpie Drymen, druk ons spoed wat waarskynlik nie sinvol is in hierdie weerstoestande nie, maar die pret is die risiko werd. Ek ontduik ronde krake in die pad en lappies los skyfies, en jaag deur die onderkant van die afdraande voor ek aan die ander kant opslaan. Dit is opwindend – tot op die punt kom 'n klip my band binne.
Klein en skerp, die bietjie blaas, gesmeer deur reënwater, dring die rubberomhulsel en in my binneband binne. Die lug stoot binne sekondes uit en ek gly tot stilstand by 'n klein bos. Om 'n band langs die pad te verander is nooit 'n aangename werk nie, maar hierdie een word baie, veel erger gemaak deur die reën en die moeilikheid om 'n nuwe binneband te probeer sit terwyl jy op muggies slaan. Hulle is regtig gulsig en hulle vind my duidelik heerlik.
Padpad herstel voltooi, ons roete neem ons deur Drymen en suidoos na die klein dorpie Gartness. Hierdie gemeenskap se sin vir regverdige spel en nabyheid strek tot 'n 'eerlikheidswinkel'. Twee yskaste aan die voorkant van 'n huis bied roomys, stokkielekkers, gebottelde water en sjokolade vir £1, en 'n geldblikkie sit bokant hulle. Op 'n sonnige dag kan jy maklik 'n middag hier wegbly, luilekker drankies en ys geniet, gehipnotiseer word deur die vinnig lopende stroom wat om gepoleerde klippe vloei.
Die geluid van die kabbelende spruit is die enigste geraas terwyl ons dink of sjokolade op die kaarte is. Besluit daarteen en druk eerder nog 'n jel in my keel af, vat 'n sluk uit my bottel, draai skerp regs en vat die brug oor die water en boontoe, uit hierdie prentjie-poskaart gehuggie.
Klop, klop
Ek moes die sjokolade gehad het. Bietjie meer as 'n halfuur later sukkel ek, my bene voel gedreineer en ek kan die onvermydelike koms van die gevreesde 'klop' voel. My sakke is leeg, maar my immer vindingryke rymaat sweep lewensmiddele uit sy trui (hy moes die beste boy scout in sy troep gewees het), en bied vir my 'n bietjie 'regte kos' aan - niks van daardie gel-snert nie. Ek knibbel gretig, elke mondvol pak my reserwes op. Ek stel my voor dat 'n rekenaarspeletjie-'energie'-aanwyser verander van 'n leë, flikkerende langwerpige onderkant van die skerm na 'n vinnig uitstrekkende, groen steen. Ná vyf minute is ek gereed om weer deur Stirling se nou bane te stoot en alles te gee vir die laaste druk.
As ons reg oos na Fintry ry, lyk dit of ons ons hardloop perfek bepaal het vir skool se uitskoptyd. In werklikheid is 'n skoolbus en 'n paar ouertaxi's egter die grootste opeenhoping van verkeer wat ons die hele dag gesien het.'n Paar minute van versigtig deur dit ryg fokus die gedagtes, en soos ons die dorpie verlaat, word die pad weer stil soos ons die laaste klim van die dag nader.
Plaaslik bekend as die Top van die Wêreld, ons styg uit bo welige velde, aangejaag deur bees-toeskouers. Dit is nie 'n uit-en-uit aanval nie, maar 'n konstante gradiënt wat 'n stadige beleg vereis. Ek is bly om baie van wat in my bene oor is op die klam heuwel te los, veilig in die wete dat ons op die punt staan om 'n afdraande te tref wat vir die volgende 11 km sal duur. Ek klap die ketting aan die groot ring, buk en geniet die vrye energie van die afdraandedraf.
Die wolke het onwrikbaar geweier om te wyk, maar hulle lyk ten minste nou minder bedreigend, en die uitsigte word al hoe duideliker. 'n T-aansluiting beduie 'n draai links en ons sluit aan by die wonderlike gladheid van die A81, voordat ons 'n 8 km-meesterklas in deur-en-af begin. Aanvalle word gemaak, verjaag en teëgewerk terwyl ek en Campbell die rollercoaster wes na Aberfoyle ry.
Die lug begin donkerder word namate ons volle dag in die saal sy einde nader, en ons spoed neem toe met ons groeiende kommer dat ons sonder daglig sal opraak. Aangespoor deur die gedagte aan die bad wat aan die einde van die rit wag, gryp ek die druppels vas en druk die grootste rat wat ek kan regkry tot by die hotel.
Nadat ek my dank en afskeid aan Campbell gesê het, keer ek terug na my kamer om my pogings met 'n warm bad te beloon. Soos ek inklim, besef ek dat vandag se rit nog een straf vir my moeë bene inhou. Ek moes regtig onthou het om eers die embrocation skoon te maak.