In die aanpak van die 200 km La Indomable, is dit meer as net die parcours en 'n vryf remblok wat fietsryer moeilik vind om te maag
Die begin van die La Indomable Gran Fondo in die skadu van Spanje se Sierra Nevada-berge is regtig die einde.
Dit is die begin van 'n 200 km-sport, maar vir my is dit die einde van ses maande se opleiding en opoffering.
Deur die loop van 'n Skotse winter het ek 7 000 km en 60 000 m hoogte aangeteken in wind, reën en temperature wat selde dubbelsyfers bereik het.
So terwyl die aftelling in die mooi Alpujarran-dorpie Berja begin, kan ek nie help om te dink dat wat ook al gedurende die volgende paar uur gebeur, of ek nou in die top 100 eindig of agter in die besemwa, ek het reeds my doelwit bereik net deur aan die begin te kom.
Dít is ten minste wat ek aanhoudend vir myself sê terwyl dit in die koue halflig van vroegoggend, tussen die afwagtende gebabbel en kleurvolle truie van 'n duisend ander ryers, tot my deurdring dat ek nie heeltemal reg voel nie.
Lompe vraag
Die vraag wat ryers mekaar altyd vra voor die aanvang van 'n byeenkoms soos hierdie is: 'Hoe gaan dit met die bene?'. Dit is nie ‘Hoe gaan dit met die verstand?’ of ‘Hoe is jou bui nie?’ en dit is beslis nooit: ‘Hoe gaan dit met die ingewande?’
Jy kan die swaarmoedigheid van jou bene afskud net deur te ry, en jy kan enige geestelike spinnerakke op daardie eerste klim skoonmaak.
Maar daardie ongemaklike, opgeblase sensasie wat soos 'n groot klippie op die voorkant van jou bibs voel? Dit is 'n heel ander saak.
Terwyl ons oor die wegspringlyn rol en ons geneutraliseerde optog deur Berja se nou strate en mooi pleine begin, is my gedagtes verskeur tussen konsentreer op die wiele voor en om die potensieel katastrofiese gevolge van my toestand te oorweeg.
Die ongemak is hanteerbaar, maar uiteindelik sal ek iets moet drink en eet. Wat as dit 'n skielike en seismiese reaksie uitlok?
Sal daar 'n kroeg of bos naby wees? Sal ek moet toevlug tot improvisasie met 'n kasket, soos beide Tom Simpson en Greg LeMond beroemd gedoen het?
Vinnig en woedend
Ten spyte daarvan dat ons agter die rendirekteur se voertuig en polisie-uitlopers geneutraliseer is terwyl ons uitrol, is dit 'n vinnige en woedende eerste 15 km terwyl ons ons pad kronkel vanaf 'n beginhoogte van 300m af na die Mediterreense kus.
Alhoewel dit nie veel trap verg nie, verg dit totale konsentrasie, aangesien enige skielike indruk van remme deur 'n ruiter voor veroorsaak dat die klomp skielik in en uit kurwes konsertineer.
Dit is 'n verligting om uiteindelik die kus te bereik waar ons kan uitsprei en 'n bietjie asemhaalkamer geniet.
Ons hamer deur Adra, waar die plaaslike bevolking van krag is om ons aan te moedig, al is dit nog nie Saterdag 09:00 nie.
Ek onthou hierdie pad, die N-340, van 'n fietsry-avontuur jare gelede wat kortgeknip is toe ek 'n skedelbreuk opgedoen het nadat ek deur 'n vragmotor geknip is.
Tydens my weeklange herstel in 'n Malaga-hospitaal het ek geleer die pad het die bynaam La Carretera de la Muerte – Death Highway – vanweë die aantal ongelukke.
Toe sou die einste idee van 1 000 ryers die breedte van La Carretera de la Muerte op fietse oorneem as die gejaag van 'n malman.
Maar 30 jaar later, danksy die visie van die Club Ciclista de Berja en 'n splinternuwe kussnelweg wat nou die meeste van die swaar verkeer dra, is dit 'n werklikheid.
Maar ten spyte van die feit dat die N-340 deesdae feitlik 'n plattelandse baan is – en daar 'n rollende padsluiting in werking is – voel ek steeds 'n effense rimpeling van angs wat eers bedaar wanneer ons uiteindelik regs draai en weer die binneland in ry.
Dit is die begin van 'n 30 km-sleep wat ons van seevlak tot by die Puerto de Haza del Lino op 'n hoogte van 1 320 m neem.
Tot op hierdie stadium was my gemiddelde spoed 'n gesonde 45kmh. Daardie syfer sal meedoënloos oor die res van die dag tuimel.
Gaan agteruit
Aanvanklik is die toename in die helling skaars waarneembaar, maar wat al hoe meer opmerklik word, is die aantal ryers wat my verbysteek.
Drie ander Britte – Kym, Charlie en Nick, almal medegaste van my gashere, Vamos Cycling – trek langs my en ons vergelyk notas.
Ja, dit voel reeds warm, en is die uitsigte nie wonderlik behalwe al daardie afskuwelike polytonnels nie? Hoe voel ek? Eh, OK, dankie.
Ek besluit dit is vir eers genoeg. As ons lede van dieselfde renspan was wat La Indomable ernstig opneem, sou ek dalk meer besonderhede ingaan, maar hierdie is vreemdelinge wat 'n lekker fietsryvakansie in Spanje geniet.
Hulle hoef nie te weet dat ek waarskynlik nog ruvoer nodig het nie.
Hulle sê vir my hulle het hul oorspronklike plan verander om die lang roete te doen – 197 km met 4 000 m klim – en doen nou die korter weergawe – 147 km/3 000 m – as gevolg van hoe warm dit was gedurende die laaste paar dae.
Eindelose revolusies
Ek begin agter hulle raak, so sê vir hulle om aan te gaan sonder my.
My fiets voel onnodig swaar onder my, met die pedale wat skynbaar vir ewig neem om elke omwenteling te voltooi, en ek is nie eers op een van die steil dele van die klim nie.
Ek begin dink die korter parcours kan ook vir my 'n sinvolle stap wees, maar ek het die res van die klim om my besluit te neem, want die roete verdeel nie tot op die kruin nie.
Ek kan nie verstaan hoekom my fiets so loodvol voel nie. Dit was 'n laaste minuut vervanging nadat my oorspronklike keuse - 'n Fuji Gran Fondo 2.3 - oortree het van Spanje se verbod op skyfremme in massadeelname-byeenkomste.
Maar hoewel die remme op die fiets wat ek nou ry dalk wettig is, is dit op die punt om my 'n hele wêreld van moeilikheid te veroorsaak.
Omtrent halfpad op met die klim, skree 'n Spaanse ruiter iets vir my en wys na my agterwiel. Ek het geen idee wat hy sopas gesê het nie, maar besluit om op te hou en ondersoek in te stel.
Die probleem is onmiddellik duidelik – 'n agterremblok vryf teen die velling. Ek gee dit 'n uiterlike ruk, maar sonder vreugde.
Ek grawe my multi-gereedskap uit en probeer om die kalibers weer te sentreer, sweet drup oor my fyn geslypte aanpassings. Dit vryf steeds.
Dit blyk my fiets is so hardlywig soos ek.
Vir nou maak ek die vinnige vrystelling oop. Vir die res van die klim herhaal ek oor en oor vir myself: ‘Onthou om die QR toe te maak voordat jy die afdraande begin.’ Ek gaan voort met die opwaartse gesloer en voel meer geweeg as ooit.
Teen die tyd dat ek die bopunt bereik, is my gedagtes besluit: ek sal regs draai en die ryers volg wat die mindere ruta corta doen.
Dit het my so lank geneem om hier op te kom die voerstasie het nie meer kos en plastiekbekers nie.
As ek 'n drankie Coke wil hê, sal ek dit reguit uit die nek van 'n plastiekbottel moet swaai, tientalle ander ruiters het reeds oorgeslaap.
Veiligheid eerste
Ek weier en vul eerder my bidons weer. Tot dusver het my gereelde, klein slukkies water geen negatiewe reflekse daar onder uitgelok nie.
Tot my ontsteltenis bly die pad styg. Ons is nou op die Sierra de Contraviesa, en die baie verlangde afdraand is nog 'n goeie 16 km weg, ná 'n kronkelende, knobbelige rit langs die lengte van hierdie bergreeks.
Maar troos kom in die vorm van die sienings aan beide kante. Regs van ons ontvou die Alpujarra-berge na die kus, terwyl aan ons linkerkant die sneeubedekte grootste deel van Mulhacén – die hoogste berg op die vasteland van Spanje – broei voor 'n kristalblou lug.
Alhoewel ons net 1 300 m bo seespieël is, voel dit soos die dak van die wêreld, so is die leegheid van die landskap in alle rigtings.
Wanneer ons uiteindelik die einde van die rant bereik, is dit 'n vinnige, kronkelende afdraande wat in die hartjie van die Guadalfeo-vallei duik en na Cadiar, die grootste pueblo blanco waardeur ons heeldag sal gaan – en die tuiste van Vamos Fietsry.
Wanneer ons die dorp verlaat, draai ons links om die volgende uitdaging te begin, 'n klim van 7 km op na 'n ander rif, hierdie een wat die suidelike voetheuwels van die Sierra Nevada definieer.
Na die euforie – en spoed – van die afdraande van die Contraviesa, is hierdie klim, met sy meedoënlose haarnaaldjies en teenstrydige helling, 'n harde slag onder die middagson.
Nadat ek regs op die rantpad gedraai het, gaan die klim voort, alhoewel ek vir 'n oomblik afgelei word deur die loeiende sirenes en flitsende ligte van 'n paar polisie-outriders wat my inhaal.
Die groep wedrenleiers – wat 'n ekstra 50 km en 1 000 m se klim in hul bene het – is reeds besig om my verby te steek.
Daar is drie van hulle, gevolg deur 'n diensmotor. Dit is vir my verbasend maklik om die versoeking te weerstaan om op hulle wiele te probeer spring.
Mistaking identity
Ons nader die dorpie Mecina Bombarón en die geluid van die sirenes het 'n paar groepe toeskouers na vore gebring.
Die voorste ruiters ontvang die applous wat hulle verdien, maar ek is verstom wanneer ek ook met gejuig van waardering verheerlik word.
Dit is duidelik dat hulle my misgis het vir die algeheel vierde ruiter, nie een van die deelnemers van die ruta corta wat met 'n slegte geval van hardlywigheid sukkel nie.
Ek is skielik gegalvaniseer. As ek binne raakafstand kan bly – OK, as ek steeds binne hoorbare bereik van die sirenes kan bly sonder dat enige ander ryers by my verbykom – al is dit net vir 'n paar kilometer, sal ek die aanbidding van die dorpies waarby ons verbygaan kan geniet. deur.
Dit is dus 'n groot teleurstelling wanneer niemand die moeite doen om hulself van hul TV's in Yegen weg te skeur nie en my dapper poging om die gaping te oorbrug, gaan ongesiens verby.
Net om die volgende draai is een van daardie voerstasies waarvoor Spaanse sportmense bekend is – tafels wat kreun onder die gewig van 'behoorlike', vaste kos en 'n leër van helpers wat waterbottels hervul en versnaperinge aanbied sonder dat jy eers hoef te ontknip.
Hierdie keer is die diens selfs beter, want hulle is nie seker of ek algeheel vierde geplaas is op die corta larga, of 'n anonieme terugmerker op die kort roete nie.
Eers wanneer 'n ander polisie-outrider die naderende koms van die jaagende klomp aandui, word ek as 'n goedkoop bedrieër blootgestel en word ek oorgelaat om vir myself te sorg.
By die volgende dorp – die gepaste naam Valor – voel ek ek kan nog 'n bietjie meer uit my plaasvervangende celebrity melk wanneer 'n paar (opregte) skinkborde my inhaal.
Hierdie keer, aangehelp deur die afwaarts-hellende pad, kry ek dit reg om op hul wiele te kom vir die lengte van die hoofstraat en kan ek voel hoe ek bloos by die verheugde ontvangs wat ons ontvang.
Normale diens
Wanneer ons buite sig van die toeskouers is, hou ek op trap, voel 'n bietjie siek en keer terug na my ware roeping as een van die lewe se ewige huise.
Die afdraande van die rant is op breë paaie met breë, swiepende draaie, wat baie hersteltyd bied en 'n kans om te bepaal of die toebroodjie, piesang en vye wat ek by die laaste voerstasie verslind het, enige uitwerking op my spysverteringstelsel.
Ek kom tot die gevolgtrekking, met verligting, dat ek nie binnekort my kasket nodig sal hê nie.
Met hierdie gevoel van naderende straf wat finaal verwyder is, en nadat ek myself berus het om buitensporige wattage te spandeer weens my weerbarstige agterremblokke, is ek vasbeslote om die laaste stuk van La Indomable te geniet.
Skoonagtig stel dit nie teleur nie, en neem ons af op nog 'n leë pad wat kronkel en kronkel tussen dramatiese rotsagtige uitlopers op pad na die Beninar-reservoir.
Voor ons daar aankom, is daar 'n laaste voerstasie in die klein dorpie Lucainena waar die inwoners, benewens die gewone verskeidenheid bocadillo's, koeke en vrugte, ook skadu in die vorm van sambrele verskaf.
In die geval van nie-Spaanse ruiters soos ekself, vind ons onsself ook die impromptu middelpunt van verskeie haastig saamgestelde gesinsfoto's.
Die tête de la kursus het dalk nie goedgekeur nie, maar vir ons in die gruppetto is dit 'n spontane viering van die eenvoudige vreugde van fietsry.
Die voerstasie is in 'n duik, so die sambreelhouers dien ook as drukkers om ons weer aan die beweeg te kry.
Nadat ons deur 'n gaping in die rotswand geklim het wat oor die reservoir uitkyk, kom ons uit op 'n dorre tafelland.
Nadat die pad teen wind oor 'n reeks vals woonstelle gesukkel het, begin die pad 'n lui, kronkelende afdraande en skielik verskyn Berja onder, amper binne raakafstand.
Die laaste 2 km is 'n oënskynlik eindelose sleep langs 'n dubbelbaan, maar teen die tyd dat ek my afwerkingsarmband en na-rit-ete eis – 'n ruim porsie plato alpujareño (gemengde rooster met eier en skyfies) – en bier, my spysverteringstraumas van daardie oggend lyk 'n verre herinnering.
